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a ville s'appelait Sable, elle était ocre
Parfois blanche sous les lueurs de nuit
Personne n'y était chez soi, chez elle
On la disait ville des morts, chez nous
Les hommes grimés de mots dès naissance
Fils de nature n'en demeurent pas moins
Comme les poumons, voués à l'air pur
Dans les cycles, les senteurs, les odeurs
du marais pourrissant, de l'herbe lourde
Ils vivent et n'ont d'amante éternelle
Que celle qui ploie, grince et saigne enfin
Dans le vent du sud chaud et fécond
La rumeur est tenace qui répète
La ville à bout remâche les humeurs
Endormies et peureuses de la fin
Elle connaît celle qui attend sans hâte
De moi, de toi, de nous son tribut
Nulle peur, nul vif, sous ses murs silence
La ville ocre est belle sous la lune
Sable, on l'appelait, dit-on chez nous
On l'appelait peu, car peu souhaitaient
Rejoindre la place où désir se fige
Aujourd'hui Sable, elle n'est plus, dit-on
On l'appelle comment, que je souris ?
Sable aurait disparu, englouti dans le
Sable, je ris, le sable ne mange pas de sable
Toujours là, hein, à la vérité ?
Toujours là, notre avenir, notre fin
Devant nous, sable toujours.
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