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ne porte noire, une grande croix blanche, la peinture coule encore ; ils
s'arrêtent devant ; une troupe, une horde, une masse, plusieurs milliers, le jour
décline, les nuages se pressent au-dessus de la Scène ; la peur les anime, le
silence les protège, le silence attend la sentence; l'homme devant la procession est poussé en avant, retourné par les êtres en combinaison derrière lui, sur la porte il épouse la croix et là, les clous peuvent enfin s'enfoncer. Il hurle car le silence a faim, car le silence est sans fin, car la pandémie est éternellement exigeante en sacrifices.
à force de faire des ronds dans l'appartement
on ne sait même plus rien du pourquoi
les pieds ont une obstination suspecte
avance, leur chairs difformes toujours
avancent vers la fin
écartent la peur
réanimateur, camp, maison de repos
on ne sait ce que sera la fin de la fin
la fin de la fin c'est quoi
le début ?
Les pieds s'arrêtent au bord de l'angoisse
nul ne pourra trouver la sortie
arrêt définitif, définitivement destructeur
la guerre nouvelle s'appelle
temps
sa blouse blanche immaculée
sur le bord d'un ruisseau il est posé
l'homme à la blouse
élégamment allongé
moiteur silencieuse de l'air
l'homme repose tranquille
l'air suave l'embrasse jusqu'au fond des poumons
une main, la mienne
le retourne
grands ouverts ses yeux après la lumière
la bouche ouverte à avaler le monde
ne peut plus rien
l'air s'est joué de lui
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