... et peut-être nous-même qui ne sommes plus vraiment dans le réel, comme des caricatures ou des fantômes regardant ce qu’ils furent s’éloigner. Caricréature, série comme une dénonciation, un exorcisme sous la pluie.
ans l’antichambre de la mort où nous reposons
avec le roi au milieu
squelette de cendres
moi je le vois
dans la pièce où nous sommes gisants
il y a beaucoup de bruit de musique de cris et d’explosions ricanantes
et de contournements et de reptations et d’obliques directions
qui nous frôlent nous évitent ou nous traversent
ils ne nous empêchent pas d’être mort à cette scène
juste des suggestions des attirances brusques
des guides impératifs vers plus de confusion
vers un centre vacant au bord de la rupture
des périphéries improbables par milliers
dans la pièce en contraction il faut que le plafond baisse et baisse
dans la mer de bruit éruptif pour les oreilles de non-morts
quelque chose comme de l’oxygène travaillé des lumières augmentées
se retire s’en va s’efface
s’éloigner s’éloigner s’éloigner
à la mesure de mon regard qui s’embusque en lui-même
là où le silence n’a peur d’aucune irruption
tandis que le roi souffle des cendres
il est encore là peut-être mort sur commande
sa présence au-delà de la poussière anime l’entropie
et les danseurs et les cris et les bruits et la faim
contraction générale vers le silence du vide
tandis que les êtres automatiques bougent encore
comme joie lumière pureté figurées
comme vie cadencée de bruits stridents
des mâchoires autonomes