Souveraineterre...

ci le silence meurt moins

la parole mutée dérive

horribles les sons des bêtes à discours

le temps du camp s’étire vers le noir

on perçoit les plaies cancéreuses de l’horloge

même les nouveaux-nés ont le visage ridé de mort

qui appelle qui geint qui rugit

en vain

les yeux tombent fatalement sur l’humanité brisée

on croit secourir on assassine

on croit contenir on louange

la porte du camp cadenasse les fronts

de joie ils chavirent devant les merveilleux miradors

pas de plus infectée blessure que la langue retournée

toute sortie affronte le labyrinthe

Minotaure