C'est le chemin de l'homo poeticus, que de revenir et tendre la main vers ce qui ne peut être défait, mais parle, malgré tout, à celui qu'il est et sera.

a lumière est pourpre ce soir

la voix du vin me secoue

ma voute crânienne enserre des milliards d'étoiles

le temps m'appartient

souvenirs j'avale

présent et passé s'interpellent

la mort est une ridicule rumeur

l'avenir peine à suivre mes confins incandescents

les questions vont et viennent comme les oiseaux au matin

je me déploie dans la béatitude de l'ivresse

les signes dépourvus de sens

me font étendards successifs

rature et rappel

cette nuit je l'ai déjà enfantée taguée traversée

le soupirail s'entrouvre sur une autre nuit

qui n'est pas différente

me reviennent les contours flous de mes pensées

en cette nuit du passé

quelque chose veut se dire en moi

je ne sais qu'attendre et finir le verre

dans une mélancolie sans objet

comme s'il fallait que je reste nuit après nuit

sur le balcon au bord des étoiles

à attendre encore que le passé se révèle

me révèle