je ne suis pas assez ancien pour connaître
cet outre-temps fécond
la brume de novembre ne m’accueille pas
je ne suis pas assez tombé
je suis juste la cloche et l’écho
je résonne
écoute
dans la ritournelle de l’horloge
soupirent les générations
le sourire du premier homme
et la mise à mort originelle
de la bête innocente
sauvage poésie a trente-deux dents
écoute
ses vers tout au fond
là où tu n’es qu’ombre
là où ils sont présence pérenne
là où leur voix immémoriale
te montre la voie
elle s’éveille
elle résonne
elle convoque
tout ce qui déjà en gestation
le passé est une ambre sans fin