/image%2F0653421%2F20241205%2Fob_a76b49_moi-juillet-2024.jpg)
n cadre en bois noir, ou fer forgé,
Quelques éraflures, un trou, une vis manquante
Ici déborde un bouquin au format italien, là une étagère fatigue
Ma main glisse sur le bois et le fer
Rencontre un carnet, une photo posée devant les livres
Un ruban de soie enroulé sur un papier qui n'est plus que souvenir
Je me retrouve la main posée sur cette même étagère
Dix minutes ont passé
Seule ma bibliothèque sait où elle m'a amené
Derrière les rangées de livres, les portes désactivées attendent
Elles ouvrent difficilement, grincent de plus en plus
Leurs serrures sont en papier
Il faut enfiler les mots dans les trous, un à un
Comme si vous épeliez, comme si vous marmonniez
Derrière chaque porte s'épanouit alors une fleur mémorielle
Je souffle la poussière des ans
J'ouvre le livre,je distingue une autre porte qui émerge
Je n'ai pas encore tracé le chemin qui mène à elle
Mais il conduit chez moi, comme tous les autres.
/https%3A%2F%2Fassets.over-blog.com%2Ft%2Fcedistic%2Fcamera.png)
/image%2F0653421%2F20250115%2Fob_ddf14c_graph-111.jpg)
/image%2F0653421%2F20250107%2Fob_b45654_graph-vii.jpg)
/image%2F0653421%2F20250103%2Fob_0abfd1_comete-singuliere-universelle.jpg)
/image%2F0653421%2F20250115%2Fob_ddf14c_graph-111.jpg)
/image%2F0653421%2F20250107%2Fob_b45654_graph-vii.jpg)
/image%2F0653421%2F20250103%2Fob_0abfd1_comete-singuliere-universelle.jpg)