es nouvelles du monde clos me viennent de partout et toujours les mots qui devraient ouvrir les portes leur font barrière
la rose du poète, dépourvue de forme et de couleurs, surpasse en sensibilité toutes les roses incarnées
ainsi les étoiles mortes brillent quand leur source n'est plus rien depuis bien longtemps
la poésie, mon dieu, si on savait ce qu'elle est au fond, ce serait la fin de l'humanité
d'ailleurs...
dans un accord téléphonique haché de distance et de parasites
une amie m'a vanté une étude sur la poésie
je ne lui ai pas raccroché au nez, l’amitié est rare
des ondes misérables surgissent du poste sur mon balcon
des morts et des cas, des cas et des morts
la voix s'élève, s'abaisse, s'élève puis s'abaisse
s'abaisse, de toute façon