roire
à la bouffée de lumière
que j'inspire sur le balcon enchaîné
à la rumeur assourdie du monde
au-delà des fenêtres inquiètes
à la toux du voisin télé-travaillant
sa survie dans la machines comateuse
aux notes éparses d'une guitare titillant ses mélancolies
à ma main refusant de barrer les jours sans sépulture sur le calendrier
à l'humble enchantement d'une heure exfiltrée de la réclusion
à l'espace persistant dans son immunité au fond de ma tête
aux petits bonheurs léchés dans ta voix au téléphone
alors, à genoux.
Croire
aux nouvelles frappées du sceau impérial
comme si le monde divin n'arrêtait pas
de chercher tout au fond de la boue
la cloche ultime des certitudes
regarde, dis-tu, nos traits ensevelis sous la blancheur
regarde, je suis, tu es la tragédie
sous la ponctuelle comédie
la vérité, dis-tu
la vérité, comme j'aimerais.