Parce que l'époque est ouverte sur le pire...

 l'aube, nous sommes

A l'aube de ce qui n'a pas de nom

Dans nos rêves universels d'enfants perdus

Nous avions des lueurs filantes et des étoiles

Tombant sur nos sommeils ignorants

Aujourd'hui l'aube se lève

Que saurons-nous encore ?

Moins qu'un enfant perdu

Que serons-nous encore ?

Quelque chose que l'aube sale sait

Je voudrais vous dire que Nous

C'est juste la caresse du vent

Du vent qui vient doux et tendre

Après un de ces jeux d'enfance

Mille ans et quelques roses, il durait

Nous, c'est peut-être le souvenir

Simplement, le souvenir

Il ne sait rien, lui, le souvenir

Il nous ramène à nos fragments

Il nous aime comme nous le voulons

Prions, quoique ce soit

Prions pour que demeurent nos rêves

Dans la nuit que nous sommes obligés

Obligés de nommer aube.