emain sera absent, voilà l’abîme en nous

dans nos gestes et nos joies quelque chose tremble

une douleur d'espèce qui ne trouve pas de mots

qui pourrait dire la fin qui vient comme une vieillesse sanglante

ou prétendre une dernière fois à l'illusion d'avenir

la nuit, les étoiles même sont en sursis

je suis né d'un arbre, d'un coucher de soleil

je suis fort de la rosée du matin, de la terre noire au goût âpre

la matrice monde n'enfantera plus

pas une larme, pas un cri, pas un mot

ne vient

pas encore.