Retour à la nouvelle série qui creuse dans les mythes. Oh, je vois les inquisiteurs sortir leur petit Barthes. Alors, pour vous, la poésie c’est de la critique littéraire dans une poêle sociologisante ?

Peut-être pas, peut-être que j’ai une vie et des millions d’années dégainées de mon cortex. Et peut-être faut-il écrire courbe pour faire des arcs-en-ciel en belle terre.

Mythe : Récit relatant des faits imaginaires non consignés par l'histoire… Expression allégorique d'une idée abstraite… Évocation légendaire… Représentation traditionnelle, idéalisée… Construction de l'esprit, fruit de l'imagination, n'ayant aucun lien avec la réalité… manifestation sociale spontanée ou manipulation d'ordre
politique ou commercial...

ix milliards de rimes demeurent pauvres

six milliards de déliaisons œuvrent ensemble

tournent et retournent et se détournent dans la nuit de l’Histoire

sais-tu un jour nous nous sommes aimés

nous nous sommes aimés un jour peut-être

tu n’as pas collé exactement mon cœur sur le tien

je n’ai pas réussi à me voir en entier dans tes yeux

six milliards de peintres pour une couleur imposée seule

la noirceur d’une terre sans but appelle son origine

chaque solitude convoque la mort du monde entier

ton corps s’est purifié de mes blessures

je dis qu’il n’a jamais été contre le mien

je dis que le poids de tes seins n’est que noir de fumée sur mes mains

tu n’as pas attendu mon absence

six milliards d’humains contre toute raison

les plus forts tiennent leurs bêtes en laisse

les crocs et le sang aiment le sang et les crocs

au carnage l’humanité de toute éternité

sais-tu je te dessine comme je te pénétrais

je t’aime avant que tu ne t’en ailles

tu m’aimes comme un feu de paille mouillé

nos corps sont las de mes remakes

six milliards d’êtres ne savent rien d’autres

ni ne se savent semblables

les passerelles vermoulues tremblent

au pied des murailles

au fond des campagnes

au bord de la jouissance

à l’approche de la fin