C comme confinement. Ce jeu poétique adoptera la structure de la bande de Moebius et finira par le vers initial, mais inversé. Temps imparti, toujours 1/4 d'heure...

imanche - descendu quatre-à-quatre à l'air libre, par les rues vite vers le Saint-Clair

colline des villégiatures qui n'écoute que l'espace tracé par les mouettes et le vent

on y marche vers une sorte de Paradis, terre et mer unis en une même nécessité

les âmes pures n'y ont nul besoin de masques, si ce n'est celui des civilités communes

une amie récupérée, elle aussi, au bord de l'asphyxie, m'accompagne

la pluie fine embue le paysage, elle ne durera pas

nous marchons, respirons les pins, les palmiers, les murettes,

tout cela glisse en nous à chaque inspiration

nous remontons aussi vers hier ou quelque temps immémorial

assez haut pour ne plus savoir qui choisir du ciel ou des eaux

la mer étale n'héberge qu'un cargo mouillé au large du port

nous nous regardons, la même idée nous vient

une solitude subie stresse, la même choisie apaise

synthèse télépathique de nos esprits infusant en réclusion

combien de jours et de secondes, de limites et d'interdits posés

les nombres reculent devant une telle dévastation

la brume qui a suivi la pluie, baisse à son tour

s'affale sur les eaux

doucement si doucement nous longeons les murs qui ne sont plus nos ennemis

un chien parfois aboie ou passe une ombre

tranquille loin du centre-ville

du centre-monde malade

lève une main légère vers nous

comme si le monde que nous incarnons n'était pour elle que l'éphémère dépression

qui s'enfuira du Saint-Clair vite par les rues à l'air encore libre

redescendant quatre-à-quatre vers la fin du dimanche.

Avant de repartir vers l'en-bas ou la vraie vie

le regard plonge une dernière fois dans la mer

en ressort mouillé

lesté d'une assurance instinctive

pour rejoindre la vraie vie, l'en-bas, repartir vers l'avant.